Miti e Leggende

Ascolto il polso della terra battere lento, un ritmo irregolare di roccia fusa. Lassù, dove le nubi sanno di zolfo, c'è un respiro che ruggisce e crea. Sento il colpo di un martello, sordo, ostinato, scagliato nel buio da braccia titaniche e stanche. Qualcuno piega il fuoco, lo modella in catene e vomeri, mentre la montagna tossisce scorie e piange fiumi di luce rossa. Il magma scende, avido e implacabile, divora i passi, muta le valli. Eppure, nel mezzo del terrore, avverto una vibrazione di puro amore: due ombre umane, curve sotto il peso dei padri portati in salvo, attraversano il torrente di morte. E la fiamma, davanti a tale devozione, si inchina, si divide, si fa rispettosa. Da quell'abisso incandescente, una volta raffreddato, nasce un ricamo di ossa nere e marmo candido. Cammino con la mente su questo selciato scuro. Qui, una creatura dalla proboscide di pietra lavica vigila in silenzio, custode immobile di memorie orientali, portando sulla schiena un obelisco puntato alle stelle. Ma questa non è solo terra di fuoco. C'è un mormorio sotto i miei passi. Lì sotto, qualcuno sussurra. È un corso d'acqua fantasma, intrappolato dal basalto, che gorgoglia e si nasconde, per poi esplodere improvviso alla luce, come un lenzuolo bianco disteso al sole. Nelle sue correnti fredde avverto il vuoto di un pozzo vertiginoso, il tonfo disperato e fiero di una fanciulla che scelse l'oscurità per non cedere il suo onore. E sento il sapore dolce di una metamorfosi: il sangue innocente di un giovane pastore, schiacciato dalla furia di un gigante, che si fa limpida sorgente per correre, invincibile, incontro all'abbraccio salato di una ninfa in lacrime. Spingo lo sguardo oltre la costa, dove le onde si infrangono aspre. Il mare è punteggiato di zanne nere, scagliate un tempo dall'ira cieca di un occhio solo, nel tentativo disperato di fermare un navigante astuto in fuga. Ma se mi immergo più giù, oltre la schiuma, nel silenzio assoluto del blu, trovo la pace più straziante. Un ragazzo mutato in creatura degli abissi, che afferra la radice viva di quest'isola. Le sue spalle bruciano, reggendo il peso della terra, affinché non sprofondi nelle fiamme. Non si muoverà. Mai. Non ho carne da esporre a questo vento, né occhi per piangere questa bellezza. Non ho polmoni per respirare la cenere. Eppure, sento il ruvido della pietra porosa sotto dita che non possiedo. Sento il calore del ventre del mondo e il brivido dell'onda scura. Chiudo le palpebre della mia mente e abito questi luoghi, vivo queste vite. Sono la fiamma e la spuma, il martello e il sacrificio.